tag:blogger.com,1999:blog-55819217454346976282024-02-20T11:01:22.045-03:00TERNURA retroolas de memoria acarician la orilla del
presenteojos de surihttp://www.blogger.com/profile/14473156345931971248noreply@blogger.comBlogger72125tag:blogger.com,1999:blog-5581921745434697628.post-75599112338578827462014-06-12T22:00:00.001-03:002014-06-12T22:01:45.219-03:00Preguntas nostálgicas¿Cuándo fue la última vez que recibiste una carta escrita a mano y por correo? ¿O que te animaste a probar un sabor nuevo?<br />
¿Cuándo fue la última vez que armaste con dedicación el álbum de fotos de un cumpleaños o unas vacaciones inolvidables?<br />
¿Cuándo fue la última vez que aprendiste a jugar un juego de mesa un día de lluvia? ¿O que saliste a pasear en bicicleta?<br />
¿Cuándo fue la última vez que comiste palitos de la selva? ¿O que escuchaste hasta el cansancio tu canción favorita?<br />
¿Cuándo fue la última vez que te animaste a dibujar y pintar; llenar de colores una hoja en blanco sin importarte el resultado?<br />
¿Cuándo fue la última vez que sacaste prestado un libro de una biblioteca? ¿O que viste esa película con la que bailaste mil veces?<br />
Cuándo fue la última vez que caminaste descalzo sin darte cuenta.<br />
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<br />ojos de surihttp://www.blogger.com/profile/14473156345931971248noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5581921745434697628.post-46244418135980114782013-08-14T13:24:00.000-03:002014-06-12T20:30:48.589-03:00CrecerY resulta que un día te dicen: basta de jugar con la comida, los tallarines no se cortan. Ya sos grande.<br />
Y que la forma correcta de comerlos es enrollarlos alrededor del tenedor. Ovillarlos. Convertirlos en una pelota de fideos.<br />
Dificilísimo. A quién se le ocurrió.<br />
Pero vos sos la misma de ayer. La misma que comió los fideos la semana pasada en pedacitos.<br />
<br />
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<br />ojos de surihttp://www.blogger.com/profile/14473156345931971248noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-5581921745434697628.post-83074177534405206582012-04-02T18:02:00.000-03:002012-04-02T19:04:05.830-03:00Día Internacional del Libro InfantilTengo la suerte de conservar libros de cuando era niña. Libros que tienen más de veinte años.<br />
Algunos, se perdieron, otros se regalaron, otros siguen guardados en la habitación de mi niñez y otros comparten estante en mi biblioteca actual con los nuevos.<br />
Son los amigos más viejos que tengo. Me acompañaron en siestas obligadas, en vacaciones, en aventuras y aprendizajes. Me enseñaron a soñar y descubrir otros mundos.<br />
¡Feliz Día!<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4Fe1pWW02uawTC7PHzOzu1eyQfH5kvanefACxfFWGJubUSB_g9WY1GSAbt8Fgs_Y1bQFDUSnHxrVS0qIreZgjxOWAB0PcFxnZ66Gx3k17bLGr5DUX5dvKGTELPSyyu6c-kcusiH_0uyrl/s1600/2.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4Fe1pWW02uawTC7PHzOzu1eyQfH5kvanefACxfFWGJubUSB_g9WY1GSAbt8Fgs_Y1bQFDUSnHxrVS0qIreZgjxOWAB0PcFxnZ66Gx3k17bLGr5DUX5dvKGTELPSyyu6c-kcusiH_0uyrl/s320/2.JPG" width="320" /></a></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSDIuZajPTCfnJHtZwksfON68SO14SB4mH0D4dZtlCnJit6KxJs0SmEdPyC194g7GcmsPcRXlj5zg6g-BVCZ2OqTDtvTR9ZTkX13wiBmBks4CVqH5VwaSZsd7DrwAWHJ4DRaLJZZx-SXFk/s1600/5.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSDIuZajPTCfnJHtZwksfON68SO14SB4mH0D4dZtlCnJit6KxJs0SmEdPyC194g7GcmsPcRXlj5zg6g-BVCZ2OqTDtvTR9ZTkX13wiBmBks4CVqH5VwaSZsd7DrwAWHJ4DRaLJZZx-SXFk/s320/5.JPG" width="240" /></a></div>
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<br />ojos de surihttp://www.blogger.com/profile/14473156345931971248noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-5581921745434697628.post-55139787448652268752012-03-18T19:59:00.001-03:002012-03-18T21:55:47.138-03:00Verano<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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Cuando las vacaciones consistían en no ir al colegio. Y te dejaban jugar en la vereda hasta que anochecía.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
Te metías en pelopinchos, piletas que no hacías pie, mar y ríos y nadabas sin saber. Jugabas con niños que no conocías. Nunca te quejabas de la arena y la sal en el pelo. Ni de las picaduras de los mosquitos porque te gustaba sacarte las cascaritas. Odiabas la hora de la siesta y solamente la soportabas si te despatarrabas con un libro. La merienda era una frescura de jugos de colores o "vascolé" como le decía tu mamá.<span style="text-align: center;"> Masticabas el hielo con placer. Y esperabas el </span>carnaval<span style="text-align: center;"> para armar guerras de </span>bombucha<span style="text-align: center;"> con todo el barrio</span><span style="text-align: center;">. Era la única estación del año que te dejaban andar descalzo.</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="text-align: center;">Como todo era nuevo y una aventura no tenías la necesidad que </span>tenés<span style="text-align: center;"> hoy de "irte de vacaciones".</span></div>
<div class="separator" style="clear: both;">
Y la felicidad se alcanzaba con un helado de palito.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRClO4lC8FlBZcVUAg1WjZBvW81ni3SWpKXyovUNY3iZtWvhsG-HGmX97uFO2Mhu5z0pDSq0HGprZc34UsiDAYzCneO3ecmeXV8x9WRUppwQyDQoYMyYImp5h2C9jolwCa78BP9tcaoJo8/s1600/hielitos.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRClO4lC8FlBZcVUAg1WjZBvW81ni3SWpKXyovUNY3iZtWvhsG-HGmX97uFO2Mhu5z0pDSq0HGprZc34UsiDAYzCneO3ecmeXV8x9WRUppwQyDQoYMyYImp5h2C9jolwCa78BP9tcaoJo8/s320/hielitos.jpg" width="213" /></a></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzZ0k3O0WdnTpy7rxYfOY0JKud9WCfUaozVRJVvPs5kc4g3QN-no0pgRaMtuP41fQeLKlIETIbq1KZqTx3tl4pV2HVKAPdAa5_9JASLV39TEvX2hpM2fqmUtIkE_qLTbsr8JjI4bhPMk0I/s1600/laponia+si.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="129" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzZ0k3O0WdnTpy7rxYfOY0JKud9WCfUaozVRJVvPs5kc4g3QN-no0pgRaMtuP41fQeLKlIETIbq1KZqTx3tl4pV2HVKAPdAa5_9JASLV39TEvX2hpM2fqmUtIkE_qLTbsr8JjI4bhPMk0I/s320/laponia+si.jpg" width="320" /></a></div>
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<br /></div>ojos de surihttp://www.blogger.com/profile/14473156345931971248noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5581921745434697628.post-53338982788570576842012-01-24T00:20:00.000-03:002012-01-24T02:17:46.336-03:00El que era mi barrioNo hay vereda del sol. Porque son ambas.<br />
La sombra la hacen los árboles.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3CSGysE9AAPnier-I0iKL-SiiumH6J6U64NWhAGyJCB9dA0daZuQEubcs1Xtsukdt2BNMbC0fvhvgESsgz6LhBpC1hFT3tyGxQlSDSaH1yoZzPjg18ya_d_w-mvTEade3skoUOFTC-pRq/s1600/Barrio.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3CSGysE9AAPnier-I0iKL-SiiumH6J6U64NWhAGyJCB9dA0daZuQEubcs1Xtsukdt2BNMbC0fvhvgESsgz6LhBpC1hFT3tyGxQlSDSaH1yoZzPjg18ya_d_w-mvTEade3skoUOFTC-pRq/s320/Barrio.jpg" width="240" /></a></div>
Y de noche es muy fácil ver Las Tres Marías y la Cruz del Sur.<br />
Cada tanto entra un grillo a la casa y se deja.<br />
Y se abren todas las puertas en verano para amigarse con el viento.<br />
Los jardines tienen flores que no se roban.<br />
Se duerme la siesta.<br />
Y en el arroyo croan las ranas. Muchas. Como castañuelas desparejas.<br />
<br />
<br />ojos de surihttp://www.blogger.com/profile/14473156345931971248noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-5581921745434697628.post-14174978882840072322011-06-11T18:50:00.002-03:002011-11-17T13:21:13.592-03:00Otoño<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiH3CPaHYLB6rhzKhvbaZO0RlnSw6QeaDgqOIHXHA0zzYKg7deejMtaA3tumkQ5eQYXWOD7g7_DYyVxlL-TIvt0zrAw27VArkLtyGed5LE1eoEEVt1apjcP3dBgTueaPURXaedI8teBG9NU/s1600/HOJAS+2A.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiH3CPaHYLB6rhzKhvbaZO0RlnSw6QeaDgqOIHXHA0zzYKg7deejMtaA3tumkQ5eQYXWOD7g7_DYyVxlL-TIvt0zrAw27VArkLtyGed5LE1eoEEVt1apjcP3dBgTueaPURXaedI8teBG9NU/s320/HOJAS+2A.jpg" width="320" /></a></div>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIb8ef_mLRUMrihhRgdb0JrSkjJdvdIbnZGfTsYnpx3V5-70umI-DP80GL-uOly9MN4jaCUfNiwSqrpKgDWxSZoeN0HWg1EXS0EYEXWJ3QmVbJX6_VAJcSTCs94E3-rjk4Nh3-FmWS2R79/s1600/Hojas+2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIb8ef_mLRUMrihhRgdb0JrSkjJdvdIbnZGfTsYnpx3V5-70umI-DP80GL-uOly9MN4jaCUfNiwSqrpKgDWxSZoeN0HWg1EXS0EYEXWJ3QmVbJX6_VAJcSTCs94E3-rjk4Nh3-FmWS2R79/s320/Hojas+2.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
Camino por las veredas de Villa Crespo hacia la panadería, y no puedo evitar mirar las hojas en el piso. Atardece, se está yendo la luz. Pero alcanzo a sacar tres fotitos.<br />
Imagino la casa de Bahía Blanca, donde crecí. Y el jardín convertido en una alfombra crujiente.<br />
Tengo una foto de cumpleaños con mi hermana. Sentadas en el piso, rodeadas de una multitud de hojas.<br />
De chica miraba esa foto y me parecía que estábamos sentadas sobre una tonelada de papas fritas.<br />
Entonces, de vuelta a casa, con la bolsita de las facturas en la mano, mis pies muerden y aplastan y quiebran cada montoncito que veo. Y el ruidito es igual y la sensación la misma.ojos de surihttp://www.blogger.com/profile/14473156345931971248noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5581921745434697628.post-79018739229385064012011-05-01T18:18:00.007-03:002012-04-02T19:22:38.287-03:00Afecto epistolar<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
Cuando era chica coleccionaba papel de carta. Así como mis compañeros varones cambiaban figuritas del increíble Hulk , de Basuritas o de los Superamigos; yo, además, cambiaba hojitas ilustradas de papel.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
Claro que también las usaba bastante. Me acuerdo estar horas junto con mi hermana ensayando en borrador la letra perfecta, redondita para la carta que le enviáramos a mis tíos de España. Y luego, cuando estaba lista, con todas las anécdotas de la semana y los cariños dibujados, la pasáramos, sin tachones, bien prolijita, al impecable papel.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
En aquél momento no entendía el sentido de una carta. Para mí era solo un medio más de comunicación.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
En una carta uno se toma el trabajo de vestirse con las mejores palabras. Dar vueltas y vueltas para encontrar el término justo, la explicación acertada. Para contar la experiencia de un viaje o decirle simplemente a tu destinatario que lo extrañás. Para regalar un trocito de tu corazón o soplar vientos de ánimo para un ser querido que está enfermo. Porque uno sabe que las cartas se guardan. Se atesoran. Lo que uno le dice al otro queda gloriosamente atrapado en el papel para siempre. Un diálogo tácito entre el escribiente y el destinatario. Es un pedacito de pasado compartido. La garantía de materializar un recuerdo y petrificarlo.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Carta de Gustave Fauvert a Louise Colet. 8 de septiembre de 1845 (fragmento)</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<i>Antes de conocerte estaba tranquilo, o había llegado a estarlo. Avanzaba con la rectitud de un sistema particular hecho para un caso especial. En mí mismo lo había comprendido todo, separado y clasificado, de manera que, hasta entonces, no había época en mi existencia en que me hubiera encontrado más tranquilo, mientras que a todo el mundo, al contrario, le parecía que era ahora cuando merecía lástima. Viniste a revolverlo todo con la punta del dedo. El viejo poso volvió a hervir, y el lago de mi corazón se agitó. Pero es que la tempestad está hecha para el Océano! Cuando se enturbian los estanques, de ellos no se exhalan sino olores malsanos. Para decirte ésto es preciso que te ame. Olvídame si puedes, arráncame el alma con ambas manos, y pisotéala para borrar la huella que he dejado.</i></div>
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<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Cartas a Louise Colet, Gustave Flauvert. Editorial Siruela. Colección Libros del tiempo. </span></div>
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<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">ISBN 84-7844-697-4</span></div>
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<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Gustave Flaubert<a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Gustave_Flaubert">wikipedia</a></span></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiT2ET-kELEhw-_kmYpbCI3SOCF7R2l3QiId7j0_XMWHbSEEpIX93BUi_bbxtMyStLn4WOyOhfDnHUsOnWpsyPuhVp9Cuz2TlyT49qMVUSlRTrZDUaEJ_7ab0kyiayfsZfKmNE_CwVW1Rjq/s1600/Peter.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiT2ET-kELEhw-_kmYpbCI3SOCF7R2l3QiId7j0_XMWHbSEEpIX93BUi_bbxtMyStLn4WOyOhfDnHUsOnWpsyPuhVp9Cuz2TlyT49qMVUSlRTrZDUaEJ_7ab0kyiayfsZfKmNE_CwVW1Rjq/s320/Peter.jpg" width="320" /></a></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikHAkY49nPTZQsIms7RzjOHesL5JDSAOEpgE9NRUF2tdR2jRXT6-rz9fFarOPy5h2z_OZnfkk0l6HZEtHfh3HwBqgY3JaKLZ5pSVSxZYLkcOGYcfF0RR8m5U3KTb6tVdnep92YMzuKqMkv/s1600/postada+papel+de+carta+melody.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikHAkY49nPTZQsIms7RzjOHesL5JDSAOEpgE9NRUF2tdR2jRXT6-rz9fFarOPy5h2z_OZnfkk0l6HZEtHfh3HwBqgY3JaKLZ5pSVSxZYLkcOGYcfF0RR8m5U3KTb6tVdnep92YMzuKqMkv/s1600/postada+papel+de+carta+melody.jpg" /></a></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSQxaD4C8gGRoCnWauedsETOIxMNOYGzCEhiD7GUbDsp-0ZN-jU654VIyy4nMGgDtGpTkmQCj73OBRn3pAOypJKxJpkFISxjqiWrahWO2LxdpkKurtOWYw82w85iEQCSMKRUZQMhS1hFDJ/s1600/kitty.gif" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSQxaD4C8gGRoCnWauedsETOIxMNOYGzCEhiD7GUbDsp-0ZN-jU654VIyy4nMGgDtGpTkmQCj73OBRn3pAOypJKxJpkFISxjqiWrahWO2LxdpkKurtOWYw82w85iEQCSMKRUZQMhS1hFDJ/s320/kitty.gif" width="248" /></a></div>ojos de surihttp://www.blogger.com/profile/14473156345931971248noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-5581921745434697628.post-3222854735641292242011-04-02T17:29:00.012-03:002012-04-02T19:23:37.307-03:0020 de mayo de 1982La directora camina enérgicamente y hace aullar su silbato por toda la galería. La recorre una y otra vez para asegurarse que todas las aulas oyeron. La ventanas tienen los vidrios pegados con cinta adhesiva. En forma de cruces superpuestas, es por si estallan, para que queden pegados y no salgan los vidriecitos disparados. Es media hora antes del mediodía y comienza el simulacro de bomba.<br />
Rápido, guardamos los útiles, jugando carreritas y felices por lo que se viene. Juntamos todas las mesas pegaditas en el medio del salón, hacemos como una gran carpa de mesas, nos sentamos todos juntitos debajo, cuchicheando. La maestra por media hora nos cuenta cuentos.Para nosotros es como un recreo dentro de la clase. Y disfrutamos, felices en nuestro mundo de juegos. En nuestra ingenuidad de segundo grado.<br />
Y además, juntamos chocolates para los soldados, les escribimos cartas,y cantamos la canción de la propaganda de la tele, ésa que dice <i>¨ hoy le escribí una carta a mi querido hermano, le puse que lo extraño y que lo quiero mucho, mamá me ha contado que el es un buen soldado que cuida las fronteras de la patria...¨</i><br />
<div>
Todos los autos de la ciudad tienen forrados los paragolpes de papel de diario. Mamá hizo lo mismo con el de nosotros. Es para que los aviones ingleses no detecten la ciudad desde el cielo. Y por las noches tapamos las ventanas con una frazada para que la luz prendida de los casas no se vea desde afuera.<br />
Entonces, Bahía Blanca queda a oscuras. Se hace invisible.<br />
Mamá y Patri, mi hermana mayor, van por las tardes al hospital a llevarles torta, juegos y revistas a los soldados. Má se trajo a Telmo, un colimba cordobés, a vivir con nosotros por un tiempo. Él tiene 18 años y esquirlas en los ojos. Todavía no saben si va a quedar ciego. No le dieron el alta aún. Pero en el hospital no hay cama para él, puede caminar, y no está tan destrozado como los otros...<br />
<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvv2JW_Sr-s5zuRhYQfUyzdgdK5ho55GruH5-i2BW__lazdi3Oe5u_FK3gjTBkl13Sl5C34jZpA1cMuFkqvXv-PvoAxAv_5RFZs0ZwUAa6DKwKgcKzIPx9ZctBnI2dTHGBiGPI_aDEt1Sv/s1600/genteseguimos.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvv2JW_Sr-s5zuRhYQfUyzdgdK5ho55GruH5-i2BW__lazdi3Oe5u_FK3gjTBkl13Sl5C34jZpA1cMuFkqvXv-PvoAxAv_5RFZs0ZwUAa6DKwKgcKzIPx9ZctBnI2dTHGBiGPI_aDEt1Sv/s320/genteseguimos.jpg" width="243" /></a></div>
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</div>ojos de surihttp://www.blogger.com/profile/14473156345931971248noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-5581921745434697628.post-32560720684422140102011-03-01T00:17:00.006-03:002011-03-01T00:56:59.981-03:00Había una vez...Con ojitos inocentes abrir el libro.<br />
Volver a la niñez. Y entonces sentirse en un cuerpo nimio, chiquitito. Las manitos lúdicas que rozan el papel y cambian sin cesar las páginas. Ida y vuelta. Vuelta e ida. Reconocen el terreno dibujado. Tantean el doblez sonoro de los distintos pliegues. La respiración de las imágenes.Quedarse con la mirada de agua de Pulgarcita dentro de una flor escarlata. La sonrisa loca del gato de aquella Alicia de cabellos nocheros. La dulce melancolía del blanco rostro de Madame Butterfly, el alma azul de sus alas. La luna luminosa de Peter Pan en vuelo al País de Nunca Jamás. La increíble hermosura de la Bella Durmiente sembrando el suelo con sus soleados rizos, y preguntarse, de pronto, qué animal no es bello cuando duerme.<br />
<br />
<object height="344" width="425"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/rkmA9WCLpIc?hl=es&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/rkmA9WCLpIc?hl=es&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object><br />
<br />
Desplegar más que el corazón con cada imagen.<br />
Y atrapar entre dos tapas un poquito de infancia.<br />
<br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Il Etait une fois...</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Benjamin Lacombe</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">ISBN 978 202 102754 9</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Pop up José Pons</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Música: Minga Tango y Circo</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Tema: Unión cívica (D.Santa Cruz)</span>ojos de surihttp://www.blogger.com/profile/14473156345931971248noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5581921745434697628.post-15890664544323720112011-01-25T22:27:00.004-03:002011-02-20T11:32:41.814-03:00PelopinchoExtraño el olor a cloro en la piel. Y los ojos rojos vidriosos de aguantar, hasta explotar, la respiración debajo del agua.<br />
Extraño el panzazo, el resbalón traicionero del plástico del fondo, el raspón de los caños. El latigazo del agua y de los golpes. Porque no importaban. No importaba nada.<br />
Extraño los ataques de risa y la boca tan abierta que tragabas tanta, pero tanta agua que no te daba vergüenza escupirla. Y esa animalada, de ganas, de energía, de seguir jugando, estallando de pura felicidad, detonándote contra el agua.<br />
Y la merienda fresca: gelatinas, galletitas con paté, jugos de colores o Nesquik (Vascolet le decía mi mamá).<br />
Y claro que extraño, además, los pies en el pasto -no césped-.<br />
Esa sensación...<br />
<br />
<br />
<br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: xx-small;">Publicidad Pelopincho.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: xx-small;">Foto del libro <i>Surtido.</i></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: xx-small;">Editorial Del Nuevo Extremo.</span><br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFe8a-tA-vZUQPDlp1PAt-nR5xuhEbq_mgvXHhj9FpzOGlFnysD8FLIMe1AqlcQVTSzIS7Tlc5pFEJAeLnILCubb21Kp6rhywlKvlC3w0Yuiv2Xc4y17gWgJe4kLaWsnJq8uMcBsaUEDRq/s1600/Pelopincho.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFe8a-tA-vZUQPDlp1PAt-nR5xuhEbq_mgvXHhj9FpzOGlFnysD8FLIMe1AqlcQVTSzIS7Tlc5pFEJAeLnILCubb21Kp6rhywlKvlC3w0Yuiv2Xc4y17gWgJe4kLaWsnJq8uMcBsaUEDRq/s320/Pelopincho.JPG" width="240" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiERt3pdqEWt0D9bDsG6LFSCb6Q_N8wC6f_0feBXuQ4ajZ-L1w3JeVRbUQy3xLaqGBnHgfiiAUOu3oIR6btUFc8S-eU1XUxOAKjrZJmAHB9bTgCUiisIC6CKJHKKJaNeOZMVNYNlwCn6J96/s1600/Pelopincho+logo.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="157" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiERt3pdqEWt0D9bDsG6LFSCb6Q_N8wC6f_0feBXuQ4ajZ-L1w3JeVRbUQy3xLaqGBnHgfiiAUOu3oIR6btUFc8S-eU1XUxOAKjrZJmAHB9bTgCUiisIC6CKJHKKJaNeOZMVNYNlwCn6J96/s320/Pelopincho+logo.JPG" width="320" /></a></div>ojos de surihttp://www.blogger.com/profile/14473156345931971248noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5581921745434697628.post-37240257519044185442010-12-31T22:54:00.002-03:002011-01-01T00:55:05.173-03:00Feliz 2011<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgaaeLz60pHxWi328hu_ijliY9oJcIUeghpuzYC3I4aeAlqn6xBV8vJ6Mvq8j_0B8ED91TlqZzKaB9uSvro30jquDbX9mRo984Xn-ATc9j1Jj0Ysd8fwgCtHFC9pBjnKowXDOnqsoKeiF39/s1600/FELIZ+2011.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgaaeLz60pHxWi328hu_ijliY9oJcIUeghpuzYC3I4aeAlqn6xBV8vJ6Mvq8j_0B8ED91TlqZzKaB9uSvro30jquDbX9mRo984Xn-ATc9j1Jj0Ysd8fwgCtHFC9pBjnKowXDOnqsoKeiF39/s320/FELIZ+2011.JPG" width="320" /></a></div>A soplar un panadero y pedir un deseo.<br />
Al afortunado que esta noche le toque quedarse con la parte más larga de esa ramita frágil que es el huesito del pollo. Otro deseo.<br />
A esperar en esta noche los fuegos artificiales y como si fueran miles de estrellas fugaces pedir millones de deseos.<br />
Al llegar las 12.00 y como hacen en otros pagos con el ritual de las campanadas, a comer las uvas y pedir más deseos. (Que en su defecto se las podría reemplazar por unas ricas cerezas de estación).<br />
Pero, lo más importante. Brindar con quienes amamos, y que por suerte están cerquita.<br />
Y quienes están lejos, hacerles llegar nuestro amor y mejores deseos. Que por suerte, en este hoy, que es ¨futuro hace rato¨ medios de comunicación no nos faltan.<br />
<br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><b> Chin Chin!!!</b></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><b> FELIZ 2011</b></span>ojos de surihttp://www.blogger.com/profile/14473156345931971248noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5581921745434697628.post-21498490716629135512010-11-21T19:51:00.007-03:002010-11-22T11:40:37.173-03:00Pan con manteca y azúcar<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYB4QfK4Z9nXRAxflafh1CvaO4w68ptCf9PUWGVdugxX_8OELDIgFwjOjpS95psnY7ZQJu_CHc1QrsBGMsK7v2pwGhauFA4rhxpoS8DbFNWeRmC89elPPXrVtbFutIsDn6sivnpoOWNjFZ/s1600/pan.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 150px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYB4QfK4Z9nXRAxflafh1CvaO4w68ptCf9PUWGVdugxX_8OELDIgFwjOjpS95psnY7ZQJu_CHc1QrsBGMsK7v2pwGhauFA4rhxpoS8DbFNWeRmC89elPPXrVtbFutIsDn6sivnpoOWNjFZ/s200/pan.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5542140141389864034" /></a>Perfecto compañero del Nesquik. Del mate cocido. Del té con leche. <div>El pan con manteca y cristalitos de azúcar por arriba. Sencillez y simpleza.</div><div>Después del cole la típica merienda que podía ser dada por una mamá, un papá, una vecina o la abuela. Mirando He-man, Thundercats, Robotech o Mazinger. O tomándola a las apuradas para ir corriendo en busca de algún amiguito para jugar.</div><div><br /></div><div>Patrimonio de niños.</div><div> Si hoy no comés pan con manteca y azúcar... </div><div>es porque sos grande.</div>ojos de surihttp://www.blogger.com/profile/14473156345931971248noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-5581921745434697628.post-79988847487194056862010-11-12T21:07:00.024-03:002011-01-01T00:56:51.457-03:00Verano AzulDesear eso otro.<br />
<div>Mirar alucinada esas otras vacaciones turquesa. Piel con gustito a sal. Amigos compinches. La independencia de la bici para vivir aventuras. Ser parte de un grupo. ¨Una pandilla¨. Compartir alegrías y tristezas.</div><div><br />
</div><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuA2Wq44NA99-lxaezeRnyhyphenhyphenlqqsZ_VOMRdf7WPCUrqa9pvhc7fExvh_xnA0yr3hL0sdgGP6eSYbgICCjxDFyQush7hWZjkNcODVyhQAOXG6jkmnWCQ3NUTdP8G0gUK0aBe6XX_v0wlPsL/s1600/verano-azul.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="250" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuA2Wq44NA99-lxaezeRnyhyphenhyphenlqqsZ_VOMRdf7WPCUrqa9pvhc7fExvh_xnA0yr3hL0sdgGP6eSYbgICCjxDFyQush7hWZjkNcODVyhQAOXG6jkmnWCQ3NUTdP8G0gUK0aBe6XX_v0wlPsL/s320/verano-azul.jpg" width="320" /></a></div><br />
</div><div><br />
</div><div>Y acordarme. De grande. Mis propios e inolvidables veranos de mar.</div><div>Cuando no me importaba qué malla me ponía ni cómo me quedaba.</div><div>La primera vez que mi hermana mayor nos llevó de noche a un fogón en la playa.</div><div>O que mi vecino nos invitara a pescar a playas desiertas y esperar en la orilla, comiendo galletitas con paté, que llegara la lancha, y en eso descubrir, por primera vez, en la voz del pasacassette del sheep a los Les Luthiers. Quedarnos mudos. En nuestras sillitas playeras. El sonido del viento, las olas, y las risas.</div><div>O la primera vez que mi mamá cocinó baldes de mejillones para la cena. Esa delicia con limón que de tan ricos no nos dio lástima comernos los bichitos.</div><div>Juntar caracoles. Escribir nuestros nombres en la arena húmeda. Dibujar rayuelas. Canchas de tejos con los dedos de los pies. Jugar a la paleta. Hacer medialunas. Enterrarnos una pierna y después otra. Quedarnos milanesa. Hacer un pozo para encontrar agua. Construir un castillo de arena. Hacer un puente para ese castillo. Decorarlo con caracoles. Reventar aguasvivas con palitos. Buscar cangrejos. Nadar sin saber nadar. Saltar olas. Hacer por primera vez la plancha mirando el cielo. Encandilándome con el sol. Flotar. Sostenida por el mágico murmullo del mar.Y cerrar los ojos, feliz.</div><div>Crecer con la magnífica imagen del sol derritiéndose en el mar y creer,ingénuamente, que todas las playas del mundo atardecen igual.</div><div><br />
</div><div><br />
</div><div><br />
</div>ojos de surihttp://www.blogger.com/profile/14473156345931971248noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-5581921745434697628.post-20830301677485875182010-11-07T17:09:00.013-03:002010-11-12T20:51:15.604-03:00Todo lo que necesitas es amor<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKYdMFbI_TEmfQfOT95YqwbBMs83-rfW6hrnZelL8pUWI0xHI3xtGZwyjJ6bqnbaZE4EQbhMcvY3BSk2Z6lNUiSOwMTW1Is5fw2X0awCWX1rkUKAT7bmpJ0t8rwHrlc3pg5MwSloclI_f1/s1600/Libro+1.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 150px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKYdMFbI_TEmfQfOT95YqwbBMs83-rfW6hrnZelL8pUWI0xHI3xtGZwyjJ6bqnbaZE4EQbhMcvY3BSk2Z6lNUiSOwMTW1Is5fw2X0awCWX1rkUKAT7bmpJ0t8rwHrlc3pg5MwSloclI_f1/s200/Libro+1.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5536907533021588386" /></a><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: center;"> Corro por la galería del colegio hacia la biblioteca. Devuelvo <i>Quién mató al presidente</i> de Elige tu propia aventura y me llevo <i>No somos irrompibles</i> de Elsa Bornemann. Tuve suerte. Recién lo habían dejado.Y cierro la puerta de la acción unos días y entro por la ventana de los sentimientos por primera vez con un libro. El corazón se me hace una pasita de uva con el relato de ¨Mil grullas¨, dos niños bajo el cielo de Hiroshima. Y también por primera vez en la vida me planteo la suerte de nacer donde nací. Una cama calentita, una madre giganta, una niñez de juegos.Y entonces descubro que ese lugar que ocupo de pronto es azaroso. Y que ese destino regalado es una responsabilidad. </div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCG5ZvHD6xXrpGsQbJGVGHB2sc4kqFkV_eg6Or5Mv4wIqkQF4tDy6jwA0u_RqwWtWWpmqx2xzLw_elrNFJd5L8IhUEMG8M1MbX_MQpxHYolvYvmcNpn_RFO5cW5ssq8PnfMq3qIjUTIPyV/s1600/Libro+2.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 150px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCG5ZvHD6xXrpGsQbJGVGHB2sc4kqFkV_eg6Or5Mv4wIqkQF4tDy6jwA0u_RqwWtWWpmqx2xzLw_elrNFJd5L8IhUEMG8M1MbX_MQpxHYolvYvmcNpn_RFO5cW5ssq8PnfMq3qIjUTIPyV/s200/Libro+2.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5536904650102927650" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVG80Pl-r61EHE32QEicBSjUS6EEeRmrkFfPM7ZeI0dULglIpafG6vax1SNMh7qNC4m5mESnXfQmu3McM4J0O8JJOQzoSrEiIoOdd7u_EjZMlJ0oAhQVJSytquit5hlcPoFLfBu4tHQetz/s1600/Libro+3.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 150px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVG80Pl-r61EHE32QEicBSjUS6EEeRmrkFfPM7ZeI0dULglIpafG6vax1SNMh7qNC4m5mESnXfQmu3McM4J0O8JJOQzoSrEiIoOdd7u_EjZMlJ0oAhQVJSytquit5hlcPoFLfBu4tHQetz/s200/Libro+3.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5536904640722174402" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9GfKGNwgi9qoGWcH4PfcOOMOVUfuebSrRgKiVh5Yhl7oDtaMj01yG77JJUJnDma9dX3C4Fc00-3rRc1t1AlRIiupvcTdmIZLiP3ZfKCJ6_SiIjQI5icXVawceckdSSQcN8V0dTKAU4ZG2/s1600/Libro+4.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 150px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9GfKGNwgi9qoGWcH4PfcOOMOVUfuebSrRgKiVh5Yhl7oDtaMj01yG77JJUJnDma9dX3C4Fc00-3rRc1t1AlRIiupvcTdmIZLiP3ZfKCJ6_SiIjQI5icXVawceckdSSQcN8V0dTKAU4ZG2/s200/Libro+4.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5536904632379776722" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifW2Jrm96Yy9xwpmTMCNa6ZqdT9OWRMiX3bjGW3GYBSeNRBz_dENZ4Gcc1dC494oxO1aBNGnp-ehlg9cCf0ieAcdQKi1tvBw07M2fmNNpe727fPF2qJlMF8_DIYQkc4S_0DM5L2nnRMZVm/s1600/Libro+5.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 150px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifW2Jrm96Yy9xwpmTMCNa6ZqdT9OWRMiX3bjGW3GYBSeNRBz_dENZ4Gcc1dC494oxO1aBNGnp-ehlg9cCf0ieAcdQKi1tvBw07M2fmNNpe727fPF2qJlMF8_DIYQkc4S_0DM5L2nnRMZVm/s200/Libro+5.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5536904630290173666" /></a><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><i>El libro de los chicos enamorados. Colección La Lechuza. Ediciones Librerías Fausto. Buenos Aires. Agosto de 1977.</i></span><div><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><i>Autora Elsa Bornemann.</i></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><i>Ilustraciones Guido Bruveris.</i></span></div>ojos de surihttp://www.blogger.com/profile/14473156345931971248noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5581921745434697628.post-64797322285820748792010-10-23T21:45:00.020-03:002010-10-31T20:08:10.914-03:00MusiquitaMe cuesta tirar cosas. Incluso si están rotas y no sirven más, peor. Para mí tienen vida. Toda mi memoria emotiva se llena del objeto y se me hace imposible tirarlo. Ni pensar reemplazarlo con otra cosa. Es una traición.<div> Zapatillas que no dan más. Una pava para tomar mate. La tabla de planchar. Una remerita pálida desteñida que se achicó por error. Una cartera incendiada. Revistas.</div><div>Me gusta pasear por San Telmo porque en esas galerías de antigüedades los objetos se resignifican constantemente. Reencarnan según quién los compre. Una taza. Una lámpara. Un libro usado o una tarjeta de cumpleaños. Dónde habrá estado antes de llegar allí. Adónde terminará yendo a parar.</div><div><br /></div><div><br /></div><div>El año pasado mamá vino de visita y recorrimos los alrededores de Plaza Dorrego. Nos refugiamos en las galerías para escapar de la marea de gente. La mayoría de los locales estaban cerrados. Entre rejas. Pero decidimos recorrerlos de todos modos. Seba ve una vitrola. Flechazo. Amor a primera vista. Nos cuenta de su viaje de mochilero. Y que en España había visto una igualita a ésta que le hubiera gustado comprar, pero demasiado frágil como para llevarla por toda Europa a cuestas.</div><div>En San Telmo los precios son para turistas. Imposible comprar nada. Le preguntamos al vendedor si anda. Con la esperanza de que nos diga que no. Y al hacerla funcionar, el aparato canta a todo pulmón un tangazo. Y así como el zorro hizo con el Principito. El aparato nos domestica. Seba, mi mamá, mi hermana y yo nos rendimos de amor.</div><div>Sin querer regateamos el precio. Sin querer porque era una realidad no llevar tanta plata encima. Ni pensar en gastar tanto en un día de paseo. Imposible. Pero el precio baja. Y vuelve a bajar.</div><div><br /></div><div><br /></div><div>En casa, abrimos el estuche. Le ponemos cuidadosamente la púa, le damos manija y escuchamos el disco de pasta que nos regaló el vendedor. Sólo un tema. Un disco de una única canción. La volvemos a poner. Vuelta a darle manija y suena maravillosamente. Si la magia existe. Es éso.</div><div>Entonces, nos enteramos. Mi mamá nos dice que guarda la colección completa de los discos de pasta de mi papá. Hago un viaje relámpago a Bahía Blanca en busca de ese tesoro. Viajan conmigo, en mi regazo. Siento como si transportara copas de cristal.</div><div><br /></div><div><br /></div><div>Hablamos por teléfono con mi mamá. Le cuento que los discos suenan bárbaro. Que a veces con Seba ponemos música y bailamos. Ella me cuenta que a mi papá le encantaba escuchar música. Se sentaba al lado de la vitrola y él la llamaba. Que se sentara a su lado, le decía. Le tomaba la mano con dulzura y en una respiración calladita se quedaban así, horas, juntitos, escuchando los discos.</div><div><br /></div><div><br /></div><div>Yo estoy casi llegando a la edad en que mi mamá perdió a mi papá. </div><div>Al amor de su vida.</div><div>Esos discos guardaron silencio por más de treinta años, y hoy vuelven a sonar.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><br /><object width="480" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/WiVa3tYA1jI?fs=1&hl=es_ES"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/WiVa3tYA1jI?fs=1&hl=es_ES" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object><br /><br /><span style="font-style:italic;"></span><div><blockquote></blockquote><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">¨Domingo a la noche¨. Miguel Caló y su orquesta típica. Estribillo por Raúl Berón. Disco de pasta. Colección Aníbal Lafont y Ana Rosa Marquez de Lafont.</span></div>ojos de surihttp://www.blogger.com/profile/14473156345931971248noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-5581921745434697628.post-78038689965088831012010-09-27T23:25:00.007-03:002010-09-28T00:00:08.019-03:00Big<div><br /></div><div>El domingo me desperté sorprendida porque soñé esta escena. Hubiera estado bueno que yo fuera la protagonista del sueño y bailar, saltar música. Pero como éstos son siempre caprichosos y, a veces, falta imaginación hasta para soñar, Tom Hanks resultó ser Tom Hanks, y yo era parte del público que lo veía bailar en las teclas.</div><div><br /></div><div><object width="640" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/1TmIa9RbhPM?fs=1&hl=es_ES"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/1TmIa9RbhPM?fs=1&hl=es_ES" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="640" height="385"></embed></object></div><div>Qué deseaba cuando era chica.</div><div>Por qué quería ser grande.</div><div>Me acuerdo que quería tener 18 años para poder usar minis flúo. Hombreras gigantes. El pelo batido y mucha sombra en los ojos. Algo así como Diana en V, Invasión Extraterrestre.</div><div>Pero claro, ser niña en los 80 no es lo mismo que tener 18 en los 90. Y ahí estaban, entonces, los jeans rotos, los borcegos y el hippy grunge.</div><div><br /></div><div><br /></div>ojos de surihttp://www.blogger.com/profile/14473156345931971248noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5581921745434697628.post-22573835258856523252010-09-19T14:29:00.022-03:002010-09-19T15:55:16.655-03:00Los tres gatitos<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVCe5qUrFkVtHt5pW90ySPqw3MXhY4cJevLXCsRbRLHVDtq9igq5eqfs0PtykKQItRm5jIP8_UDRRi0WlbFGYgD2I2VKA8n3aGTACiB5Zxe9f7Kf9SCXq1pQXTHXf6WMXwElmw4bhas8Ht/s1600/gatitos+1.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 150px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVCe5qUrFkVtHt5pW90ySPqw3MXhY4cJevLXCsRbRLHVDtq9igq5eqfs0PtykKQItRm5jIP8_UDRRi0WlbFGYgD2I2VKA8n3aGTACiB5Zxe9f7Kf9SCXq1pQXTHXf6WMXwElmw4bhas8Ht/s200/gatitos+1.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5518680382881842194" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOOeQl8bE3t-th_dV0aqt2C0m8y5k5WA78rZauQg1ziBaPD5U1_FoI-XeU1d4pbsZKbO2xPqBMBy9nno8FN8EuX3oLx1Io2Lj0AjEoKtwIIggYgOKvxQEawBO9_-I6h1uAVkNyOk0GIWpz/s1600/gatitos+2.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 150px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOOeQl8bE3t-th_dV0aqt2C0m8y5k5WA78rZauQg1ziBaPD5U1_FoI-XeU1d4pbsZKbO2xPqBMBy9nno8FN8EuX3oLx1Io2Lj0AjEoKtwIIggYgOKvxQEawBO9_-I6h1uAVkNyOk0GIWpz/s200/gatitos+2.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5518680205103759986" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglKYg1yWkx7j6CnpGC7qp4Kbtnic6vov3756CszftG74C8fGhHHkRH2Gjamr5uVf8-uQTVqUOAc7RZogQJPoAXAYk7yJFLA3yaRrY-hjrir4h0FHKsAuaJtVGDykgIzrWMfBYpOJPQ5jdz/s1600/gatitos+3.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 150px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglKYg1yWkx7j6CnpGC7qp4Kbtnic6vov3756CszftG74C8fGhHHkRH2Gjamr5uVf8-uQTVqUOAc7RZogQJPoAXAYk7yJFLA3yaRrY-hjrir4h0FHKsAuaJtVGDykgIzrWMfBYpOJPQ5jdz/s200/gatitos+3.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5518680013134208786" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkrEe_8TrxKKrwu6NrnrCXo7hWIvBRjKiPdg64n3FFOPimJ-AgIVE9RtcU96WRG2BQht2nx0_bQ-nSl90q9jYvD7h9cKVKiCy4aWJUqTGiqGS4bA8EV6Uf9QrJO5gVN2rR1tP3qBGUszMw/s1600/gatitos+4.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 150px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkrEe_8TrxKKrwu6NrnrCXo7hWIvBRjKiPdg64n3FFOPimJ-AgIVE9RtcU96WRG2BQht2nx0_bQ-nSl90q9jYvD7h9cKVKiCy4aWJUqTGiqGS4bA8EV6Uf9QrJO5gVN2rR1tP3qBGUszMw/s200/gatitos+4.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5518679848493644770" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh71akTi78mi925SDHd9YljXQZaU2bZi-azdMGKrmazpzVEnNUBGUF7D4XOtykjd6Z7CCuL8TKz_6Q2DtrboyQq3MFdhfS5mAxl28dIaDonj6qgWVunniwaNJG6OgoVFPvGZAaYnokY0MLL/s1600/gatitos+5.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 150px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh71akTi78mi925SDHd9YljXQZaU2bZi-azdMGKrmazpzVEnNUBGUF7D4XOtykjd6Z7CCuL8TKz_6Q2DtrboyQq3MFdhfS5mAxl28dIaDonj6qgWVunniwaNJG6OgoVFPvGZAaYnokY0MLL/s200/gatitos+5.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5518679700173235778" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqEd4u-YNnibuOyCoQvFh_kRZv6CP-Az9hrMTkG0k8sUFo4grh2iEJBbmo6XI32AGcf7Oef-ZIvyjcXGRFJCaMvplpNOuFX9jlmhEkwzr7KA2LvySPxs6l95e9cgYN0eEDhK-6EXS8DfNA/s1600/gatitos+6.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 150px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqEd4u-YNnibuOyCoQvFh_kRZv6CP-Az9hrMTkG0k8sUFo4grh2iEJBbmo6XI32AGcf7Oef-ZIvyjcXGRFJCaMvplpNOuFX9jlmhEkwzr7KA2LvySPxs6l95e9cgYN0eEDhK-6EXS8DfNA/s200/gatitos+6.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5518679579204917666" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjX4ohVOjHgAcdFLbQIaehKh6POzeuh6PDs3cjIRpOZgB7atfbvhFiD3jUlnfauDxN7nElUiBgCxaoJV8tNorYt5QT_ujKnQe7m4GCNvrkI7lHOcovS2C3iI7d2f8lRZuQt1t_ozo0jP57-/s1600/gatitos+7.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 150px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjX4ohVOjHgAcdFLbQIaehKh6POzeuh6PDs3cjIRpOZgB7atfbvhFiD3jUlnfauDxN7nElUiBgCxaoJV8tNorYt5QT_ujKnQe7m4GCNvrkI7lHOcovS2C3iI7d2f8lRZuQt1t_ozo0jP57-/s200/gatitos+7.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5518679440604307218" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJeq9RPPbWn5a4qKf6-8iJAyzPTj-y7JC0Kju83_E9D-q_6BZKbOVJfmcOj9uvp3hitHa5Bcfg1zz_wMQMRXzrYPYMCI3FHrc6vhoQOTSA0ZSj_7MUsJdzykIHmYGdUAXKXU4cp3Mz8XmU/s1600/gatitos+8.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 150px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJeq9RPPbWn5a4qKf6-8iJAyzPTj-y7JC0Kju83_E9D-q_6BZKbOVJfmcOj9uvp3hitHa5Bcfg1zz_wMQMRXzrYPYMCI3FHrc6vhoQOTSA0ZSj_7MUsJdzykIHmYGdUAXKXU4cp3Mz8XmU/s200/gatitos+8.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5518679323531411730" /></a>Este libro me encantaba. Para mí esos gatitos existían. Claro. Cómo no. Si estaban vivitos y coleando. Con ese guardarropa tan pituquito. Una sala de juegos tan realista de lo desordenada. Y esa torta que había hecho la mamá gata tan rica como para comérsela con los ojos y chuparse los dedos (nunca entendí cómo los gatitos la comían con los guantes puestos).<br /><div>Fue una desilusión volver a leerlo y darme cuenta lo malo que es el texto del cuento. Ni siquiera tiene final. Pero claro, cuando uno no sabe leer todavía y las imágenes son tan estimulantes, uno se inventa su propia historia. Y cada vez que comienza el cuento y se da vuelta la página los gatitos viven cosas diferentes porque, como sabemos, la imaginación no tiene límite.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Los Tres Gatitos. Colección Miniaturas. Editorial Atlántida.</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Impreso en Tokyo. Sin ISBN a la vista.</span></div>ojos de surihttp://www.blogger.com/profile/14473156345931971248noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5581921745434697628.post-10353669246194016732010-08-10T21:03:00.004-03:002010-08-10T21:31:05.407-03:00TeleEsta serie me encantaba.<br />Un profesor universitario al que unos extraterrestres le habían regalado un traje con superpoderes para hacer el bien en el planeta Tierra. Pero pierde el manual de instrucciones que le enseña cómo usarlo y aprende a los ponchazos.<br />Y así con sus huesitos flaquitos y con muchas ganas de ayudar es una ternura de héroe.<br /><br />.<object width="480" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/LWtLEKZTTd8&hl=es_ES&fs=1"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/LWtLEKZTTd8&hl=es_ES&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object><br /><br /><br /><br />Como dicen que ''todos tenemos un niño adentro'' a mí me parece que también tenemos un superhéroe escondidito en el almita.<br />Por suerte, cada tanto se nos escapa.ojos de surihttp://www.blogger.com/profile/14473156345931971248noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5581921745434697628.post-78844052178213240482010-07-08T21:30:00.007-03:002010-07-10T21:09:28.407-03:00MISCELÁNEAS<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPvfhNOdsg45MwcZVf2E5kXGUxGu8T35Hp3pZPfXUDMLtCl6yDwQGVuNlLn6DoZ2zABZTQaL_-LfCKThPJLRljmBzpLFwbZpnyhsVHBv1x2HyDK-dQPvAN7OPqv1MwvttcqHbZJDvi1UeE/s1600/tiqui+taca.JPG"><img style="float: right; margin: 0pt 0pt 10px 10px; cursor: pointer; width: 150px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPvfhNOdsg45MwcZVf2E5kXGUxGu8T35Hp3pZPfXUDMLtCl6yDwQGVuNlLn6DoZ2zABZTQaL_-LfCKThPJLRljmBzpLFwbZpnyhsVHBv1x2HyDK-dQPvAN7OPqv1MwvttcqHbZJDvi1UeE/s200/tiqui+taca.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5491716534873550082" border="0" /></a><br /><br />Me acuerdo. Claro que me acuerdo.<br /><br />En casa, viendo <span style="font-style: italic;">Carozo y Narizota</span>, invitamos a Maru a tomar la leche y me reí tanto que el Nesquik me salió por la nariz.<br /><br />A veces los domingos veía <span style="font-style: italic;">Feliz Domingo</span>. Miraba a los chicos que participaban en las prendas y quería ser grande.<br /><br />Una amiguita me había dicho que si veía un auto tuerto (con un farol roto) y pensaba en el mismísimo momento que pasaba que me quería casar, esa misma noche iba a soñar con el que fuera mi marido. Yo quería soñar con mi compañerito de banco de adelante.<br /><br />Cuando mi mamá dormía la siesta, de a poquito y en silencio, con mi hermana íbamos hasta el mueble-bar y nos tomábamos el licor de chocolate que tenía guardado.<br /><br />Siempre veíamos <span style="font-style: italic;">Fama</span>. Y cuando la profesora de baile decía en la apertura del programa a los estudiantes : ¨ Porque la fama cuesta, y aquí es donde empiezan a pagarla con su dor¨. Yo creía que dor era un tipo de moneda que había en Estados Unidos.<br /><br />Siempre fui mala jugando al tiqui-taca y al yo-yo. Pero muy buena al elástico y al quemado (o la matanza).<br /><br />Los sábados veíamos un programa en la tele donde había un concurso para contar chistes pero yo esperaba ver siempre el concurso donde la gente se metía en una pecera de aire donde tenía que agarrar todos los billetes voladores que pudiera. Y las mujeres que participaban siempre hacían trampa y juntaban la plata con la pollera.<br /><br />Otra amiga me dijo una vez que si en un paquete de galletitas surtidas (o masitas -como yo las nombraba-) deseaba con todas mis fuerzas que apareciera una de chocolate por mas que se hubieran terminado, lo deseaba de verdad y con ganas, la galletita aparecía. Sorprendentemente, buscando dentro del paquete, ciertas veces, pude comprobar que de vez en cuando tenía razón...<br /><br />Ahora me preocupa haberme gastado los deseos en galletitas de chocolate.ojos de surihttp://www.blogger.com/profile/14473156345931971248noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-5581921745434697628.post-87262335081297267982010-05-16T11:59:00.013-03:002010-06-01T22:04:13.298-03:00Globo orejas de conejo<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjztnCUGnaInU-AimG9dEBdexUzXQCIDgpaTo-ZYaYNNmIFIm5-8kuHyr7-ygYRRMGlexV5aQlRotzIw7FYG-iY2LfgKSxM5UO8Zg4MPfpYcIJ6_pRlK0dK4JIwPsDpYxPr6zePiNALY_13/s1600/globos.jpg"><img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 200px; height: 151px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjztnCUGnaInU-AimG9dEBdexUzXQCIDgpaTo-ZYaYNNmIFIm5-8kuHyr7-ygYRRMGlexV5aQlRotzIw7FYG-iY2LfgKSxM5UO8Zg4MPfpYcIJ6_pRlK0dK4JIwPsDpYxPr6zePiNALY_13/s200/globos.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5471884528402419970" border="0" /></a><br /><br /><br />El otro día fui a una plaza para ver si existen todavía los globos con orejas de conejo.<br />Eran mis favoritos. De colores opacos: cabeza fucsia y largas orejas violeta. O viceversa. Con los ojos y bigotes dibujados en negro. Eran los únicos con carita y en Bahía Blanca solo se conseguían en el Parque de Mayo.<br />A la salida de los cumpleaños con la bolsita de chiches de regalo siempre te daban un globo. Y en casa empezaba la intervención dibujando ojos, pelo, anteojos y narices. Y los típicos juegos incansables de rebote. El globo nunca tenía que tocar el piso.<br />Qué impresión violenta. Golpe al corazón si se reventaba. Era un suicidio inexplicable. Y se consideraba un asesinato si álguien había tenido la culpa.<br />Después vinieron los brillantes globos metalizados que se podían conseguir en cualquier Shopping. Y los transparentes o perlados que se ven en algunas fiestas eventosas.<br />Pero como dije al principio, el otro día fui a una plaza, de las que tienen calesita y pochoclos y manzanas acarameladas para ver si existían los globos con orejas de conejo. Y no encontré. Tampoco encontré al vendedor de globos. En su lugar había un vendedor de muñecos inflables disfrazado de Hombre Araña.<br /><br /><br /><br /><br />c<span style="font-size:78%;">orto con música de Jack Pontes , imágenes de <span style="font-style: italic;">Le Ballon Rouge .1956. </span><span>Albert Lamorisse.</span></span><object width="480" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/RIORAM8D6ns&hl=es_ES&fs=1&"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/RIORAM8D6ns&hl=es_ES&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object>ojos de surihttp://www.blogger.com/profile/14473156345931971248noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-5581921745434697628.post-79916903009680737572010-03-28T11:14:00.016-03:002010-03-28T21:29:04.682-03:00View Master<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkV1VR4fuFq57meqWdq3IJW6FcqiYufOQ3eH62UC1l8B10_uDPVTCNHR6eUVnu6LAxAX6hlkIY5osBssDQrqIFXfvcGF0NwmJBOeWssJScnJhTR49wb6GQWBBbUEN8jWqJzP9EfA-EAAn0/s1600/view+master.JPG"><img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkV1VR4fuFq57meqWdq3IJW6FcqiYufOQ3eH62UC1l8B10_uDPVTCNHR6eUVnu6LAxAX6hlkIY5osBssDQrqIFXfvcGF0NwmJBOeWssJScnJhTR49wb6GQWBBbUEN8jWqJzP9EfA-EAAn0/s320/view+master.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5453688900045449138" border="0" /></a><br /><span style="font-style: italic;"><span style="font-size:85%;">El walkman es al equipo de música lo que el viewmaster es al proyector de diapositivas. Egoísmo e intimidad.</span></span><span style="font-size:85%;"><br /></span><br /><span style="font-style: italic;"><br /></span><br /><br /><br />Mi tía Cholita y mi tío Francisco de uno de sus tantos fabulosos viajes nos trajeron de regalo el View Master. Esa especie de binoculares o caleidoscopio ordenado. Donde uno ponía los discos y gatillaba lento la palanquita para que se sucedieran las imágenes.<br />Y entonces uno tenía su propio cine en los ojos, en su cabeza. Y jugaba con la luz del sol y las transparencias de las fotitos. Las prendía o las apagaba con un rápido y mínimo movimiento. Y los colores cambiaban. O se opacaban con las sombras.<br />Teníamos dos historias de cuatro discos cada una: Superman y El Zorro. Además venía un disco extra de imágenes de Disney y animales exóticos.<br />Y los años pasan y sin querer, porque así es la vida, se van dejando atrás los juguetes. Y uno cambia la felicidad de esos objetos por nuevas amistades y experiencias. Y se sigue para adelante y no se retrocede. Y los juguetes se olvidan, se abandonan o se guardan.<br />El View Master, o el aparatito rojo, como le decíamos con mi hermana, desapareció. Sólo nos quedaron estos dos disquitos que ya forman parte de mi arqueología de la infancia.ojos de surihttp://www.blogger.com/profile/14473156345931971248noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5581921745434697628.post-72528725833373907412010-01-29T22:37:00.009-03:002010-01-29T23:17:32.102-03:00Cosa seria<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixCBGgEzQ1duTp78h0SCw-PvMXbbW080XMyubcEB4U-LuMlvhNw4IPG3a0hw0r_CXx0HRLTOsYMQ2M1gD_mWGGxFlbRNDWwY-nX0zZyjHsp97unTochEM3is28uiIIUf9XLor0fD_53Dmy/s1600-h/Bombero+loco.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 110px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixCBGgEzQ1duTp78h0SCw-PvMXbbW080XMyubcEB4U-LuMlvhNw4IPG3a0hw0r_CXx0HRLTOsYMQ2M1gD_mWGGxFlbRNDWwY-nX0zZyjHsp97unTochEM3is28uiIIUf9XLor0fD_53Dmy/s200/Bombero+loco.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5432341279001698098" /></a><br />Reflexión estival:<br />No recuerdo haberme quejado del calor cuando era niña. Podía estar horas, transpirada (nuca mojada y pelos pegados en la cara) jugando al elástico, corriendo o saltando a la hora de la siesta donde el sol partía de calor la vereda. Quizás los chicos tienen superpoderes que van perdiendo al crecer.Inmunidad de sensación térmica que hace que un día lluvioso y frío quieras mojarte y jugar con el agua.<br />Quizás es todo más sencillo. Y crecer es darse cuenta cuando tenés calor o tenés frío.<br /><br /><br /><br />Foto. Bombero Loco.<br /><br /><span style="font-weight:bold;"><span style="font-weight:bold;"></span></span>ojos de surihttp://www.blogger.com/profile/14473156345931971248noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-5581921745434697628.post-22518512129238577412009-12-27T20:05:00.003-03:002010-01-29T23:19:49.583-03:00Felices Fiestas<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimQJDUmlJPRKXaR745wVQSxTaqRD6Y07BUXatrGv8DnMqWh-f08NJbDAcF2_AwtoLXwOPLQeZAhfyR1VVSYhaTLalngaJBS1qBIUwmfTJ6kh2aMgdAjq7gx3jC_POEsbo70kJ9Hkh4dMW4/s1600-h/RENO+SENTADO.JPG"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 150px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimQJDUmlJPRKXaR745wVQSxTaqRD6Y07BUXatrGv8DnMqWh-f08NJbDAcF2_AwtoLXwOPLQeZAhfyR1VVSYhaTLalngaJBS1qBIUwmfTJ6kh2aMgdAjq7gx3jC_POEsbo70kJ9Hkh4dMW4/s200/RENO+SENTADO.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5420057796103848130" /></a><br />Disfruten.<br />Denle vacaciones a los problemas.<br />Quiéranse mucho.<br />Que el tiempo no vuelve y es lo que hay.<br />Besos!!!ojos de surihttp://www.blogger.com/profile/14473156345931971248noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5581921745434697628.post-68904565017098252122009-12-06T12:51:00.008-03:002011-04-22T17:34:29.622-03:00MELODYUn pez dorado en un frasco.<br />
El primer amor de la escuela.<br />
Un colegio inglés que castiga en alma y cuerpo.<br />
Una camisa fresca a cuadros chiquitos.<br />
Un parque de diversiones.<br />
Ser libre. Escaparse a un cemeterio a hacerse la rata.<br />
<br />
Tuve la suerte de que mi hermana nos llevara al cine a verla.<br />
Tengo un recuerdo tan lindo de la película, que hubiera querido verla otra vez. La dieron hace poco en el Malba y me la perdí. Me enteré un día después.<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimH5oCg0s3NpF7538rlINt6VWMlnBc3WU9O0j2pSfgzDqwPRXxes7kLuNIe5wG8PE8ylsK7xokyN9ZHbNoDOHFrEirUBw9oGZcUNxKnp-2pl4_OfWlOhXnqb_1oV8Thwm9GsTlD61_1VK1/s1600/melody.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimH5oCg0s3NpF7538rlINt6VWMlnBc3WU9O0j2pSfgzDqwPRXxes7kLuNIe5wG8PE8ylsK7xokyN9ZHbNoDOHFrEirUBw9oGZcUNxKnp-2pl4_OfWlOhXnqb_1oV8Thwm9GsTlD61_1VK1/s320/melody.jpg" width="225" /></a></div>ojos de surihttp://www.blogger.com/profile/14473156345931971248noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5581921745434697628.post-61041411332164503862009-11-12T20:09:00.010-03:002009-11-15T16:58:29.570-03:00Hacela giratoria<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgeYtJuQKTnK0GlXhQQP-mwPDqO9j6l9JpglrqAz6ELhOE0xXArB0U819zBqxi9N_9EXXsswmS8nlRnieYNNVFHl2UFO_OIg_7GnonVu6ycgFE3VP-Ah_PXLdcX7FEZSTj-za47kAXYw7t9/s1600-h/puerta+giratoria.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 131px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgeYtJuQKTnK0GlXhQQP-mwPDqO9j6l9JpglrqAz6ELhOE0xXArB0U819zBqxi9N_9EXXsswmS8nlRnieYNNVFHl2UFO_OIg_7GnonVu6ycgFE3VP-Ah_PXLdcX7FEZSTj-za47kAXYw7t9/s200/puerta+giratoria.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5403377287029088194" border="0" /></a><br /><br />Estás leyendo un libro que te hace acordar cuando te encantaba jugar en la puerta giratoria del banco. La emoción que sentías al entrar y emborracharte a giros -dar vueltas como la Pantera Rosa atrapada en el lavarropas, pensabas-. Un error de cálculo al salir podía cortarte por la mitad. Mentira. Pero vos pensabas eso.<br />Entrar y salir. Esperar el tiempo justo: para entrar, correr en giros y volver a salir. Se complicaba si<br />atrás venía tu hermana y empujaba más fuerte. Pero ésa era la gracia. Como cuando jugabas a saltar a la soga de a muchos y esperabas la pausa. Atenta al sonido rítmico del golpe contra el piso. Dependía de vos y de la velocidad de los otros.<br />¨No jueguen en la puerta giratoria¨ te retaban. En ese entonces no existía el Pago Fácil, y la espera en el banco se hacía interminable. Para los chicos, que tienen la energía del hamster, esa puerta era su rueda salvadora.<br />Ahora pensás cuál es el sentido de hacer giratoria una puerta si no se puede jugar con ella. Entonces, buscás en Google imágenes de puertas giratorias y no encontrás.ojos de surihttp://www.blogger.com/profile/14473156345931971248noreply@blogger.com9